À l’hôpital Kamal Adwan, dans le nord de Gaza, nous avons l’habitude de soigner les victimes des frappes aériennes au fil des années. L’équipe doit trop souvent se précipiter aux urgences, tous sur le pont, prête à soigner blessures par éclats d’obus, brûlures et pertes de sang. Au début du conflit actuel entre Israël et le Hamas, notre hôpital de seulement 80 lits a été rapidement envahi. Le 17 octobre, suite à l’explosion de l’hôpital arabe Al-Ahli dans la ville de Gaza, nous avons été inondés de dizaines de blessés et de mourants. Le lendemain, notre liste de patients s’était agrandie de près de 120. Nous savions que ce serait une nouvelle nuit blanche, une autre parmi une série de trop nombreuses depuis le début des violences dix jours plus tôt.
Jusqu’à trois ou quatre enfants ont dû partager des lits simples, et bien d’autres ont été contraints de se contenter des étages. Certains patients victimes de l’explosion de l’hôpital sont arrivés en criant de douleur, mais d’autres sont restés silencieux, sous le choc ou irrécupérables. L’anesthésie, l’iode, l’alcool, le sang et même les gazes étant presque épuisés ou complètement disparus, nous disposions de moins en moins d’outils pour aider à soulager la souffrance humaine. Les gens qui affluaient vers Kamal Adwan pour dormir dans nos couloirs ou même sur le parking, estimant que c’était plus sûr que chez eux, étaient sans doute aussi effrayés que nous.
Au moment où j’écris ces lignes, l’hôpital est au bord d’un véritable désastre. Il ne nous reste plus que les derniers gallons de carburant nécessaires au fonctionnement des générateurs électriques, malgré nos efforts les plus stricts pour le rationner depuis le début des hostilités. Les lumières sont éteintes la plupart du temps, les ascenseurs sont éteints et les patients sont transportés entre les étages. Lorsque le carburant sera épuisé, nous ne pourrons plus fonctionner la nuit après le coucher du soleil. La plupart des outils et équipements nécessaires au fonctionnement d’un hôpital moderne, comme les ventilateurs, les défibrillateurs et nos unités néonatales, deviendront inutiles. Lorsque les générateurs se taisent, nous serons relégués à pratiquer une médecine médiévale. Sans un réapprovisionnement urgent en carburant, les lumières s’éteindront définitivement et notre hôpital pourrait se transformer en morgue.
Kamal Adwan est loin d’être le seul hôpital à atteindre son point de rupture, alors que des médecins comme moi réclament désespérément davantage d’aide à Gaza. Je suis pédiatre à Kamal Adwan, je fais partie d’une équipe de neuf médecins et travailleurs humanitaires de MedGlobal qui sont sur le terrain à Gaza depuis 2018. Pendant cette période, nous avons vu notre part de tragédie, de souffrance et de pénurie, mais rien. aurait pu nous préparer aux horreurs des dernières semaines. Mon équipe et moi avons partagé notre temps entre soigner les patients et approvisionner et distribuer localement des fournitures médicales, de la nourriture et du carburant à 11 hôpitaux différents – soit 1,3 million de dollars de ressources depuis le début des violences. Et ce n’est toujours pas suffisant.
La plupart d’entre nous ont choisi de rester dans le nord de Gaza, défiant les ordres d’évacuation parce que nous ne sommes pas disposés à laisser derrière nous nos patients, pour lesquels l’évacuation signifierait pour beaucoup une mort certaine. Les abandonner maintenant serait une violation de mon serment d’Hippocrate ainsi que de la décence humaine fondamentale. Ma femme et mes six enfants sont également restés à l’hôpital avec moi depuis le début des violences. J’ai essayé de les convaincre de partir vers le sud, mais ma femme m’a dit que nous vivrions ou mourrions ensemble. De nombreux Palestiniens du nord de Gaza ressentent la même chose, risquant leur vie chez eux plutôt que d’affronter la perspective de devenir réfugiés dans le sud.
Les médecins ne sont pas étrangers à la tragédie ou à la mort et sont formés pour s’y armer, mais la pression que nous avons subie ces dernières semaines dépasse toute formation. Un de mes collègues a perdu son père et son frère lors d’une frappe aérienne au cours de la première semaine des combats ; un autre a vu son fils décédé amené par une équipe d’urgence. Au niveau professionnel, au niveau personnel et surtout au niveau humain, la population de Gaza et les médecins qui les soignent sont à un point de rupture. Comme nos patients, en particulier les enfants, ce conflit laissera chacun d’entre nous traumatisé.
Malgré cela, nous traitons nos patients au mieux de nos capacités avec le strict minimum d’électricité, de médicaments et de fournitures. Nous stérilisons les plaies avec du vinaigre, ce qui était auparavant impensable dans notre unité de soins intensifs moderne. L’eau potable s’est épuisée il y a quelques jours, et l’eau dont nous disposons n’est pas potable, ce qui contribue à une vague croissante d’infections intestinales et de maladies sans précédent à Gaza depuis des années. Notre morgue s’est remplie à pleine capacité dès la première semaine et nous avons dû stocker de nombreux enfants morts dans une tente à proximité, en priant pour que les corps en décomposition ne contaminent pas les puits d’eau ou ne propagent pas de maladies supplémentaires. Nous craignons une épidémie de choléra et de typhoïde. Nous craignons les impacts à long terme sur la santé mentale des enfants dont nous avons la garde. Leurs petits corps sont prompts à se blesser et à guérir, mais leur esprit et leur esprit auront besoin de toute une vie de soins pour surmonter ce qu’ils ont vu et vécu.
Le 20 octobre, alors que je terminais d’opérer une fille qui avait perdu sa jambe, je suis entré dans le couloir et ma femme était là pour me serrer dans ses bras. Notre maison, m’a-t-elle dit, avait été détruite lors d’une frappe aérienne sur un bâtiment adjacent alors que j’étais en chirurgie. L’hôpital est désormais notre seul domicile. La nuit, je vais à mon cabinet et ferme la porte pour pleurer, loin des yeux de mes patients et de ma famille.
Il peut être difficile de comprendre pourquoi l’un d’entre nous est encore à l’hôpital, gérant ses itinéraires de ravitaillement et luttant contre un océan de désespoir. La réponse est l’espoir. Alors que l’hôpital Kamal Adwan et Gaza manquent de tout – nourriture, eau, carburant, médicaments – la seule chose dont nous ne sommes pas encore à court d’espoir est l’espoir. Je le vois chez mes collègues médecins et dans l’équipe MedGlobal qui risquent leur vie chaque jour pour parcourir les rues de Gaza pour livrer des fournitures. Je le vois dans les yeux de nos patients – pas tous, mais beaucoup. Il y a une résilience et une ténacité au cœur de l’expérience humaine qui sont plus fortes que toutes les horreurs que les hommes peuvent s’infliger les uns aux autres.
Forts de cet espoir, nous lançons un appel urgent au reste du monde pour qu’il envoie davantage d’aide à Gaza. Pour que des hôpitaux comme Kamal Adwan puissent continuer à fonctionner, nous avons désespérément besoin de davantage de ressources, notamment de carburant pour nos générateurs. Si nous ne parvenons pas à rallumer les lumières et à faire fonctionner les équipements de sauvetage, un trop grand nombre de nos patients finiront par mourir inutilement.
Nous espérons que les gens liront notre histoire et partageront nos désirs : pour un cessez-le-feu, pour une ouverture complète des postes frontières afin que les blessés et les malades puissent partir et que les fournitures vitales puissent parvenir aux personnes fatiguées, affamées et déplacées. Pour une vie normale de paix où les hôpitaux de la région voient côte à côte les patients israéliens et palestiniens, libérés du chagrin, de la séparation et de la guerre. Nous avons besoin de l’aide du monde pour maintenir ces espoirs et mettre un terme à cette violence insensée.
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